夹缝生翠

　　曹洪勇

　　我是一株草。墙根底下、砖缝中间、水泥裂口里，哪儿都能见着我，可谁也懒得问我的名字。
　　直到那天，一堵冲孔铁皮墙“咣”地立起来，把我圈在里面。天一下子就窄了。阳光被切成一条条，从那些小圆孔里漏下来，像筛子撒碎金。可雨水进不来，偶尔溅进来几滴，顺着铁皮滑到我根上，尝一口，涩得发苦，全是铁锈味儿。
　　脚下的土一天比一天干。先是裂成细纹，后来碎成粉末，风一吹就扬起来。我的根须往深处探，像拿嫩肉去蹭钝刀，每钻一寸，都要磨掉一层皮。四周全是冷冰冰的铁壁，那些小孔像无数只眼睛盯着我，我却够不着它们后面的天。
　　可我还是想长。说不清为什么，就是根底里有一股劲儿，憋着要往外冒。
　　我顺着铁皮的边沿摸索，一寸一寸地试。终于叫我找到一处缝隙——墙脚有道半指宽的裂口，土是干的，但到底还是土。我的根尖触到那一星半点，立刻死死扎进去，像攥着救命绳索，再不松手。从那以后，我就贴着这道缝往上蹿，叶片擦着铁皮的毛边，刮得生疼，可每过一夜，我就比昨天高出一线。
　　有一回清晨，我抬起头，发现最高处一个圆孔里，透进来一束光。细细的，像根银针，刚好打在我头顶的嫩芽上。那一瞬间，我犹豫了一下——往旁边长更宽绰，但光在那儿。我便忍着边缘刮擦的刺痛，把茎秆扭过去，朝那道光探。
　　后来我常想，那面墙不是来堵我的，是来教我辨认方向的。
　　我从不羡慕温室里的花。它们有人浇水、松土，每天有人夸“开得真好”。可我见过风一吹就倒的牡丹，也见过没了花盆就蔫了的绿萝。各有各的命，我不眼红。既然搬不走这面墙，我就把它当成独属于我的院墙——小是小了点，但清净，没人打扰，正合我意。
　　大多数日子，路人从我身旁走过，脚步匆匆，没人注目。我也不觉得失落。有一回，一个扎羊角辫的小女孩忽然停下来，脸凑近那道墙缝，眼睛亮晶晶的，回头喊：“妈妈，墙缝里有棵草！”她妈妈没回头，只说快走快走。小女孩又看了我两秒，才蹦蹦跳跳跑远了。
　　我记得那双眼睛。就记得那么一会儿。太阳照常偏西，风继续吹着铁皮呜呜响。我该长叶子长叶子，该抽新芽抽新芽。别人的目光是露水——有，我活得更滋润些；没有，我靠根底那点潮气，照样绿。
　　有时候我会想起古书上的话。
　　《易经·困卦》说：“困而不失其所，亨。”困住的是身子，困不住的是心。根扎在干土里，志向却往光那儿去，这就是“不失其所”。墙再高，只要心里还认得那道光，就总有路。
　　《大过卦》讲：“君子以独立不惧，遁世无闷。”从前我不懂，后来在铁皮围住的日日夜夜里，我慢慢明白了。一个人能把根扎在自己的土里，不靠旁人浇水，不看路人脸色，孤独也好，冷清也罢，心里不憋闷，那便是自在。
　　《蹇卦》又说：“君子以反身修德。”顺境里容易飘，逆境里才肯往下沉。那些干裂的日子，我的根反而长得更密、抓得更牢。人也是一样，难处里别急着往外求，先往内修——不浮躁，不躺平，把每一寸苦熬成养料，日后长出来的枝叶，才经得起风。
　　草木与人，说到底一样。境遇不分好坏，只分你怎么接住它。墙里墙外都有活法，温室有温室的娇，裂缝有裂缝的韧。不必羡慕别处的繁华，也不必自怜眼前的逼仄。
　　我就是一株草，生在铁皮缝里。可我的根扎得深，叶朝着光，风来就摇一摇，雨不来就等着。我不用谁证明我该不该活着——我活着，就是我的证明。
　　你看，墙缝里那点翠色，不声不响，可它绿得比谁都踏实。